[lord1azazello]

Название: Бирюза (из цикла "Colourful")
Автор: Салат_Цезарь
Фэндом: Дракула(исторический)
Персонажи: Раду Дракула, Мирча Дракула, Влад Дракула, Криз Долл
Жанр: джен, мистика, AU
Рейтинг: PG
Размер: драббл(563 слова)
Предупреждение: возможен ООС, ибо века спустя же
Размещение: Конечно же, ни о каком размещении не может быть даже речи)
Дисклеймер: отдельная история по пьесе "Нечеловеческая музыка"
Примечания автора: Действие происходит в современности. Раду и Криз - демоны, Влад - вампир, Мирча - ангел. Каждый соответственно отвечает за вокал, бас-гитару, ударные и электрогитару.
Эта история посвящается в честь нового года  Katerina Lis


- Ещё раз, - голос Раду ещё не охрип, петь, кажется, он может бесконечно. Пока энтузиазма хватает. Глотнув воды из бутылки и накинув полотенце на плечи, кинул взгляд на Влада, и тот начал отсчёт палочками. Барабаны задали ритм, туда же ворвались гитара и бас, успевай только следить, как мелькает медиатор. Отстукивая ритм, дождавшись начала, поднёс микрофон к губам – как начало таинства.

Финала не будет у этой истории
Наутро разбудит и ветрами новыми
Старые раны залечит, завертит,
Новых ролей обещая в бессмертии

- Секунду, - послышался голос Криза, медиатор оказался в зубах, карандаш вынут из кармана джинс, повисла пауза, - я бы здесь чуть поправил..
Листы с аккордами, снова с пометками, как и по сто раз переделанный текст.
- Что на этот раз? – Влад крутил барабанные палочки в руках, глядя, как все трое склоняются над листом. Мирча терпеливо и внимательно изучал поправки в своей партии. Крылья на его футболке прямо являлись самим воплощением терпения, а вот с настоящими всегда приходилось сложнее. Чего стоила одна только чистка перьев.
- Если я переживу этот вечер, я требую себе памятник, - откинув ладонь ко лбу, простонал Раду, едва не запутавшись в проводах микрофона, споткнувшись, что Мирче пришлось его ловить – ещё немного, и вокалисту бы пришлось выступать с банданой или треуголкой, лишь бы не являть миру синяков на безукоризненно прекрасном лице.
- Я могу организовать только картонный, - предложение Криза Раду мало успокоило.
- Хорошо же вы цените вашего вокалиста! Один Мирча обо мне заботится!
- Побойся бога, Раду! Как можно оценить того, кто бесценен, - не унимался Влад, импровизируя на барабанах.
- Поэтому всё из подручных средств? – не зная, куда деваться от иронии, вспылил младший.
- Поэтому мы пишем песни, - мягко пояснил Мирча, - давайте попробуем ещё раз…
Поэтому они пишут песни. Не потому, что у бессмертия должен быть смысл. Наверное, потому, что это тоже своего рода бессмертие. Даже сейчас, когда нет привычного неона сцены и гула зала – их мысли и образы оставались те же. Быть верным себе, сколько бы ни проходило времени, словно каждый раз ловя свежий ветер, с ним подхватывая волну – идей, свободы, энергии.

Финала не будет у этой истории
Наутро разбудит и ветрами скорыми
Старые раны залечит, завертит,
Новых ролей обещая в бессмертии

Их жизнь в качестве людей закончилась века назад, но ни оставленное за плечами прошлое, ни время года становилось неважным, меркло перед силой музыки - их подхватывало этой волной ветра, будто ноты и аккорды влетали в окно, скользя по грифу гитар, попадая на тарелки барабанов, под ноги ритмом и вплетаясь в выбитые пряди волос, отскакивая от футболок. В репетиции был собственный тесный мир, всё происходило прямо на глазах, ноты писали свою собственную летопись, а комната превращалась в зал, вмещая в себя музыку, которая всё с теми же потоками ветра, вспорхнув из окна, летела дальше, слышимая и желанная. Но финал у истории всё же наступил – затих последний аккорд, замолчал микрофон.
- Закончим на сегодня, - обращаясь ко всем вместе и к Раду в частности, говорил Мирча, - ты уже охрип…
Раду сел на диван, обмахиваясь веером, прижавшись к плечу Мирчи, что откладывал гитару. Криз и Влад передавали друг другу зажигалку, закуривая здесь же.
- Я эту песню ещё и во сне петь буду, губы сами зашевелятся, боже, дайте промочить горло, - простонал Раду, закидывая ноги на диван. От Мирчи бутылка перекочевала к нему, пока Криз разливал чай.
- Пой, я подыграю, на концерте поспишь, - усмехнулся Влад, готовясь к очередной бессонной ночи.